O segurança

Há tempos ia para sair do parque de estacionamento de um centro comercial. Já era tarde. Tinha ido ao cinema e ainda dentro do parque por entre os pilares, à procura da saída sou obrigado a parar o carro para que o segurança, munido de um walkie-talkie passasse, muito devagar, a pé e com um olhar altivo e agressivo, como quem diz “Aqui quem manda sou eu, vai lá devagarinho sim?”. Ainda pensámos em sair do carro e ir sová-lo violentamente. Mas não. Deixámo-lo ir com as suas certezas e arrogâncias. Por outro lado e na via pública um condutor terá achado que o peão estava a demorar muito a atravessar a passadeira e pum! Deu-lhe um tiro nas pernas. As circunstâncias que ditam os acasos da vida têm caprichos e coincidências que obrigam à existência de um Deus para justificar determinados actos. É impressionante. Tal como a questão do ovo e da galinha, o mesmo se aplicaria a Deus e ao Homem. Qual deles nasceu primeiro? Adiante.

Uma pessoa nasce, cresce, estuda, tem um projecto de vida e de repente e por uma mera necessidade de sobrevivência arranja um emprego como segurança. Recebe umas calças da cor x e uma camisola da cor y. Aos ombros coloca umas bandas coloridas e já está. Ser segurança é uma profissão que deve dar alguma sensação de poder, não sei, julgo eu. Há várias espécies de seguranças que vão desde aquele que olhamos para a sua cara e olhar e pensamos que mais valia acabar com a própria vida a entregá-la ao seu cuidado. Ou aquele enorme e com um ar maquiavélico que nos inspira um terror profundo no caso de nos olhar nos olhos. Ou o que está à porta da repartição de finanças, ou do centro de saúde e que não fazendo outra coisa senão verificar o mau funcionamento da orgânica passa a fazer parte da própria substituindo inclusivé a recepcionista quando ela vai beber um cafézito. Enfim... Por vicissitudes da vida e inerência da sociedade em que vivemos há-os de todas as cores e feitios.

Em tempos geri uma discoteca. Os seguranças cumprimentavam-se com beijos na cara, tipo filme mafioso. Vestiam-se de preto e tinham um ar tenebroso. Talvez haja uma relação entre a cor da indumentária e a sua capacidade para de facto poder “segurar” o que quer que seja. É curioso. Certo dia um grupo de rapazes quis entrar na discoteca mas foram-me dadas ordens para que eles não entrassem. Eram os seguranças contra os rapazes, ciganos, viris. Antes que aquilo desse para o torto eu saí para a rua para conversar com eles. Vi-me rodeado por um grupo de testosterona prestes a explodir e curiosamente os seguranças lá dentro a espreitar. Não morri nessa noite, nem nada aconteceu. Foi um golpe político em que a relação de forças se geriu a ela própria sem necessidade de derramamento de sangue. Uma espécia de revolução dos cravos. O certo é que eles não entraram e os seguranças não tiveram de demonstrar os seus dotes de dar murros e pontapés a velocidades impossiveis de detectar pelo olho humano.

Ser segurança é um posto. Está-se ali entre o funcionalismo público e o agente da autoridade sem ser nem uma coisa nem outra. Mas não deve ser mau ser-se segurança. Deve dar assim uma espécie de sensação de autoridade do género “Onde é que vai?” ou “Faz favor” ou então nada, ficam ali pasmados, a olhar. Horas a fio... credo!

Beijinhos e essas coisas,

O jornalista

“Jornalismo é a actividade profissional que consiste em lidar com notícias, dados factuais e divulgação de informações. Também define-se o Jornalismo como a prática de coletar, redigir, editar e publicar informações sobre eventos atuais. Jornalismo é uma atividade de comunicação. Ao profissional desta área dá-se o nome de jornalista. O jornalista pode atuar em várias áreas ou veículos de imprensa, como jornais, revistas, televisão, rádio, websites, weblogs, assessorias de imprensa entre muitos outros.” – wikipédia.

Ser jornalista é ter a possibilidade de tornar publica uma notícia, opinião ou comentário. Ser jornalista também passou a ser “picar” notícias de outros orgãos de informação ao invés de fazer jornalismo. Para isso veio em muito contribuir a internet. Ser jornalista em Portugal parece que é uma espécie de filtro daquilo que podemos ver em directo antecipadamente em outros orgãos de informação na tv por cabo. Salvo raras excepções que as há felizmente tem sido isso que temos constatado, nós os anormais ou normais como queiram.

O tempo vai passando e com a idade as pessoas mudam. As opiniões das pessoas podem mudar. É possivel ver alguém que antes defendia a cor preta, com os anos, passar a defender a cor branca. Não é grave. É a dinâmica da vida e da experiência acumulada. Alguns nunca mudam, mas outros mudam. E é giro. É a verdadeira democracia. Também há os radicais. Nunca mudam e extremam as suas posições mas o factor sobrevivência pesa mais com o acumular dos anos. Deve ser por isso que os suicidas/bombistas nunca são velhos, faz sentido.

Ora actualmente não se pode ser livre quando se é jornalista. Um jornalista livre é uma espécie de terrorista e nenhum orgão de informação quer ter um terrorista como colaborador. O jornalista/terrorista parece que foi afectado por um vírus e passou a ver as coisas de outra maneira. O jornalista/terrorista nunca escreveria:

“Na corte em Londres, a advogada Gemma Lindfield, atuando em nome da polícia sueca, disse que uma das supostas vítimas acusa Assange de tê-la forçado a fazer sexo com ele sem camisinha. A mesma mulher acusa Assange de, alguns dias após o incidente, tê-la molestado de forma a "violar sua integridade sexual". Uma segunda mulher acusa Assange de ter feito sexo com ela, também sem preservativo, enquanto ela dormia, em Estocolmo. Na Suécia, esse tipo de crime pode levar a condenações de até seis anos de prisão. Assange ficou preso por uma semana após se entregar para a polícia britânica.” – Reuters.

Por outro a mesma fonte - Reuters, informou que Silvio Berlusconi financiou com dinheiros publicos orgias com mulheres lindíssimas pagas a peso de ouro. Assange não usou camisinha ao fazer sexo com duas mulheres e foi preso, o outro ganhou novo mandato para ser presidente de Itália. Extraordinário! Se o jornalista fosse terrorista procurava a verdade. Não sendo limita-se a constatar factos. E agora querem uma Ordem. Já parecem os advogados. É curioso.

Talvez eu seja cidadão/terrorista. hihihihi

Beijinhos e essas coisas,

O velho

Há tempos o meu filho Manuel virou-se para mim e assim do nada disse “Ó pai já és velhinho”. O Manuel sem que o percebesse colocou-me num mundo diferente daquele que eu conhecia até então. Nesse dia passei a ser velho. E isto com 40 anos mais coisa menos coisa. Lembro-me que foi num dia em que não tinha feito a barba e ela, a barba, está de facto quase toda branca.

Fui ao dicionário ver o que é velho. Vi vários. Não me pareceu que quisesse admitir ser o que estás escrito nos vários dicionários que vi. Ao que parece e ficou-me essa sensação de tudo o que li ser velho é uma condição à partida má. Ser velho é estar acabado. Pelo menos foi o que senti das várias descrições que li. Não! Recuso-me a transcrever como tem sido hábito, o que li. Recuso-me a ser aquilo que a sociedade diz que é ser velho. Talvez o venha a aceitar melhor um dia destes, mas agora não.

Assim de repente lembro-me de dois velhos que por razões diferentes estão muito em voga, o Pai Natal e o Dinis. Sei lá! Isto anda de tal maneira que das duas uma ou está tudo maluco ou sou eu de facto que já não acredito em nada. Mas se por um lado não querem que eu me esqueça do Pai Natal por outro não quero esquecer o Dinis. Julgo já ter escrito que o Pai Natal é um produto de marketing inventado pela Coca-Cola com o objectivo de vender o dito refrigerante no Inverno pois antes disso as pessoas só o bebiam no Verão. Resultou em pleno. Já o Dinis coitado, só é conhecido cá por ser pedófilo/médico/pediatra e anda a ver se cai no esquecimento. Têm os dois barba branca e gostam os dois de ter criancinhas sentadas ao colo. É verdade! Um foi inventado, o outro anda por aí. Um queremos à viva força que exista, o outro queremos esquecê-lo. Um representa aquilo que desejamos para as crianças o outro recusamos-nos querer vê-lo. É curioso.

Pois eu estou de facto a ficar velho. E o que é que me diz a mim este novo estatuto? Diz-me logo de imediato que ser velho é um posto (giria militar). Diz-me que ser velho é ter experiência. É ter passado por coisas que ao olhar para trás nunca imaginei que fossem assim que se passavam. Muitas vezes, ainda novo, comentei imensas coisas, que hoje só não me envergonho porque as compreendo como terem sido ditas por alguém que não tinha experiência da vida. Por alguém que era novo. Por alguém, no meu caso, curioso e cheio de energia para dar e vender. Estou a ficar velho e quanto mais velho me sinto mais consigo sorrir. Mais consigo olhar para trás e perceber que hoje sou de facto a soma das partes que são todas as experiencias que já vivi, comi, cheirei, ouvi, senti, pensei e outras coisas acabadas em i.

Se por um lado tenho alguma nostalgia por já não ser novo, estou curiosissimo em relação ao que é ser velho pois para mim ser velho é ter experiência, é saber, é conhecimento, é amor. Ser velho é já ter dito aos meus filhos que um dia façam eles as escolhas que fizerem têm de me dar o prazer de ter netos para, como o Pai Natal, os sentar ao meu colo e ver na carita deles os olhos esbugalhados com o mundo que os rodeia e esperar pelas perguntas deles. E eu terei de lhes contar a verdade sobre o Pai Natal e o Dinis.

Eu desejo ser velhinho Manuel. É uma condição da vida. E agradeço-te a forma como mo disseste. Amo-te.

Beijinhos e essas coisas,

O oportunista

Oportunismo - Atitude daqueles que preferem contemporizar, para atingir um fim, aproveitando-se das circunstâncias oportunas. Sistema ou prática política, que consiste em aproveitar-se das circunstâncias ou acomodar-se a elas para tirar proveito.

Há tempos pensei em candidatar-me ao desafio “Novas Oportunidades”. Afinal com a minha idade julgo já ter acumulado experiência suficiente para obter o certificado que diz que sem frequentar a escolaridade obrigatória, possuo no entando qualificações e formação que me permitem obter o diploma do 12.º ano de escolaridade. Não sendo justo para aqueles que tiveram de estudar para o obter é uma medida meritória... em teoria.

Dirigi-me a uma escola em Oeiras e falei com a psicóloga encarregue do projecto. Percebi entre outras coisas que tería de escrever a história da minha vida em folhas A4, só num dos lados, que cada folha teria de estar dentro de uma mica individual e que o dossier tinha de ser um específico daqueles tipo arquivo com um buraquinho para se poder puxar de dentro da capa. Ela até me mostrou em exemplo de alguém que se tinha candidatado e tinha conseguido obter o diploma. Um dossier azul que tinha na capa uma pombinha bordada e colada com cola transparente.

Na mesma altura resolvi candidatar-me ao IPAM – Instituto Português de Administração e Marketing. Tería de pagar mais ou menos 15 mil euros por três anos divididos em seis semestres. Para a entrevista e exame paguei 160 euros. Fiz o exame de admissão e lembro-me de responder a todas as perguntas numa só resposta. Não tendo sido informado da avaliação do exame, apenas me foi dito que tinha sido aceite. No dia em que fui fazer a última entrevista a senhora que me recebeu e entrevistou sabendo que eu tinha trabalhado em jornais, sentindo alguma empatia, informou-me que iría ser a minha professora de Relações Interpessoais nos dois primeiros anos. Nesse dia saí da faculdade e não voltei lá. Metade dos dentes que a professora tinha na boca estavam num péssimo estado de conservação para não dizer podres. Foi demais para mim.

Voltei a ser contactado pelas “Novas Oportunidades”. Tinha ficado suspenso na minha cabeça, pois eu não poderia competir com bordados. Não que não o consiga fazer se me empenhasse mas porque senti que alguma coisa não estava correcta. Voltei munido do meu dossier sem nada na capa e com todos os diplomas e certificados que fui acumulando ao longo da vida, que eu não sou de ficar parado. A psicóloga não era a mesma, mas entretanto ocorreu-me uma ideia que tentei levar avante sem sucesso com a Associação de Estudantes da Faculdade de Comunicação Social - estaría na disposição de pagar 500 euros a quem escrevesse a minha história de vida – tipo entrevista. Ninguém repondeu. Perguntei, portanto, à psicóloga se ela estaría na disposição de a escrever, a troco da mesma quantia. Ela disse que não.

Desisti das “Novas Oportunidades”. Enfim, não se pode dizer que não tenha tentado. Sería interessante com tantos universitários a mais, que eles pudessem colaborar no sentido de melhor ajudar a compreender o objectivo e com o seu conhecimento providenciar um melhor documento sobre a vida dos eventuais candidatos. Não sei, digo eu. Agora sou considerado um empresário de sucesso. Não deixa de ser curioso.

Beijinhos e essas coisas,

O político

“Político é um indivíduo activo na política de um grupo social. Pode ser formalmente reconhecido como membro ativo de um governo, ou uma pessoa que influencia a maneira como a sociedade é governada por meio de conhecimentos sobre poder político e dinâmica de grupo. Essa definição inclui pessoas que estão em cargos de decisão no governo, e pessoas que almejam esses cargos tanto por eleição, quanto por indicação, fraude eleitoral, hereditariedade, etc.”

Há tempos vi-me numa situação complexa. No mesmo ano, a mãe dos meus filhos resolveu (e muito bem, vejo isso hoje claramente, mas na altura não) divorciar-se de mim. Quando ela se foi embora, e como é natural levou os filhos com ela. Aquilo foi um calvário emocional. Cheguei a julgar que não aguentaria. Credo, o estado a que um homem chega por vezes ao ser incapaz de gerir determinadas emoções com friesa e racionalidade.

Nesse mesmo ano também, mais coisa menos coisa, fui “convidado” a sair do jornal onde trabalhei nove anos como designer/paginador. Gostei de lá trabalhar até ao dia em que as coisas não começaram a ser favoráveis para o meu lado. O facto de eu dizer o que penso tem-me prejudicado. Mas o que hei-de eu fazer? Eu tento mas não está na minha natureza ficar calado. Também tive de pôr à venda a casa que tinha estado a remodelar com o intuito de ir para lá habitar com a mulher e filhos. Vi-me e desejei-me para a vender. Levou dois anos. Se o que não mata faz crescer então esses foram os anos dourados do meu crescimento. Já passou. Hoje sou feliz.

Ora foi por essa altura que um amigo me deu a mão. Foi ótimo, esse amigo. Esteve ali para mim. A dar-me do seu tempo para me escutar e dar algum conforto e até algumas sugestões que eu ía seguindo mais ou menos à letra. Ele também se tinha divorciado e sabia pelo que eu estava a passar. Costumávamos sair todos juntos nos fins de semana em que eu estava com os meus filhos. Ele também tinha um filho e por isso era giro e agradável para todos. Lembro-me dele muitas vezes. Porque eu estava desempregado na altura, ele tentou ajudar-me. Ora quando um homem está numa situação daquelas às vezes não vê com clarividência. Quer dizer não vê nada, deixa-se levar, confia. Acredita nos amigos, neste caso, neste amigo.

Um dia à porta da casa dele, de noite, e depois de muito insistir, que eu não sou dessas coisas, quase que me obrigou a aceitar uma oferta. Um homem desesperado e emocionalmente combalido aceita coisas estranhas. Assim foi. Enquanto eu esperei à porta do prédio e pensava na sorte que tinha em ter aquele amigo, ele subiu e desceu. Passados alguns minutos assinei de cruz um documento em branco que me abriria as portas para um vasto mercado de trabalho com dividendos excepcionais. Filiei-me no Partido Social Democrata. Calhou. Podia ser um qualquer partido. Durante três anos pertenci ao PSD. Recebia cartas a convidarem-me para jantares a que nunca fui e até tinha um cartão de sócio cor de laranja. Um dia abri uma das cartas que me felicitava por ter as cotas todas em dia.

Cotas???? Quais cotas? Liguei para lá e perguntei à senhora que me atendeu, depois de lhe dizer qual era o meu número de sócio, “Veja lá se tenho as cotas em dia?”, e ela confirmou que sim. Nesse dia percebi que o meu amigo, ou alguém, durante três anos, pagou as cotas por mim e, nesse dia e nesse telefonema, eu cancelei a minha filiação no único partido político a que pertenci na vida. Se há algo de que fujo como o diabo da cruz é pertencer a grupos obtusos.

Ainda bem que nunca me deram nem nunca me chamaram para qualquer trabalho, talvez tivesse aceite, não sei, talvez não. Nunca mais soube desse amigo mas sei que anda nas lides da política. Ele lá sabe.

Beijinhos e essas coisas,

O banqueiro e o bancário

Há tempos fui ao dicionário ver o significado de banqueiro. Tenho tido esta estranha necessidade pois tenho-me confrontado com palavras, termos, estrangeirismos, adaptações e sei lá mais o quê que me fazem ficar desnorteado em relação a palavras ou conceitos que já foram obvios para mim mas que curiosamente, ou não, nestes ultimos anos têm ganho outros significados. Não sei, talvez tenha a ver com a linguagem informática.

Pois bem, banqueiro significa entre outras coisas - “O que faz negócio de banco, o que executa operações bancárias. Proprietário ou director de uma casa de banco particular. Homem rico, capitalista. O que tira as cartas e tem dinheiro para pagar aos parceiros no jogo da banca e em outros”. Depois fui ver o que significa bancário - “Indivíduo empregado em banco de comércio; funcionário de banco”. Também pensei em ir ver o que significava capitalista e empregado e fui, mas não me vou estender por agora. É exaustivo e não é isso que pretendo. Mas é giro voltar à estaca zero.

O porquê desta minha curiosidade tem a ver com o facto de ter perguntado a um empregado bancário se o patrão dele, o banqueiro, me podia emprestar dinheiro para um projecto que pretendo levar àvante. Fui ver o que significa emprestar - “Entregar, dar alguma coisa a alguém para que use dela durante certo tempo, com a obrigação de a restituir ou volte ao seu equivalente, sendo ela dinheiro ou artigo consumível”. Mas claro que um empréstimo bancário significa outra coisa, significa que é feito mediante determinadas condições que eu aceitarei ou não. Ou, neste caso, e depois de dar todos os meus dados e referências sociais e pessoais, o bancário vai perguntar ao banqueiro se eu sou ou não digno de confiança. Se for o caso até tenho de dar o nome de alguém que cubra o valor em questão caso eu não cumpra com o acordo. Enfim... Se chegarmos a acordo eu e o banqueiro iremos formular um contrato. Sendo o bancário o intermediário.

Desta vez irei, se me apetecer, ler todas as letrinhas que o banqueiro obriga o bancário a escrever para que o contrato se efectue. Irei munido de uma enciclopédia digital para conseguir conversar com o bancário pois não estou familiarizado com termos como Activos Tóxicos (instrumentos de investimento baseados nos Subprimes, que se tornaram ilíquidos), ou TAE (Taxa Anual Efectiva), ou TAEG (Taxa Anual Efectiva Global), ou TAN (taxa de juro anual nominal), ou TANB (taxa anual nominal bruta), ou TANL (taxa anual nominal liquida), ou o Spread (taxa cobrada pelos bancos na concessão de empréstimos além do indexante, onde se reflete, o perfil de risco do consumidor. Esta é a margem de lucro das instituições e o nível de risco dos clientes. Quanto maior for o risco do cliente não conseguir pagar o empréstimo ao banco maior será o “spread” aplicado), e por aí fora. Espero não me arrepender de vender a alma ao diabo.

Há tempos o meu irmão pediu-me algum dinheiro emprestado. Creio que foi para um negócio qualquer que ele lá terá feito. Depois devolveu-me o dinheiro. Simples. O meu dinheiro voltou para o cofre e o meu irmão lá fez o negócio. Dormimos os dois lindamente. Já o banqueiro, enfim, e o bancário então... é um desgraçado que para ali anda.

Beijinhos e essas coisas,

As Ordens

Há tempos tive a felicidade de ver na televisão algo curioso – o apresentador de televisão Manuel Luis Goucha a entrevistar o Bastonário da Ordem dos Advogados António Marinho e Pinto num programa chamado “De Homem para Homem” no canal TVI. Devia ter gravado aquela entrevista. Talvez a consiga ir rever na internet pois ficou-me no coração a sensação de estar a ouvir dois homens livres. Repito, sensação.

Tenho pelos dois uma grande admiração por motivos diferentes, claro. Mas acima de tudo porque se um se mantem fiel à sua vocação de apresentador televisivo o outro é fiel à justiça e ao que ela implica... espera! ...bastonário da Ordem?... O que é isso, Ordem? Farto-me de ouvir falar nas Ordens. Dos advogados, dos engenheiros, dos farmaceuticos, dos médicos, dos psicólogos, dos arquitetos, ordens disto e ordens daquilo, mas o facto é que não sei o que é que quer dizer. Antes de ir pegar no dicionário sinto que Ordem é uma sociedade, uma espécie de organização secreta feita de pessoas que defendem exclusivamente os seus interesses. Isto é o que sente o meu coração. Claro que a cabeça me diz que não. Que as várias Ordens que vou conhecendo são de facto grupos de pessoas que obedecem a determinadas regras. Enfim... a minha cabeça com os seus ouvidos ouve coisas que depois o coração não compreende pois ele sente outras coisas. É estranho mas o que hei-de eu fazer? Adiante.

Peguei no dicionário, como dizia e... credo... se calhar é melhor ir buscar o de bolso, pensei. O Dicionário de Morais que está em casa da minha mãe tem três páginas em letra miudinha sobre o que é a ordem e o seu significado. Levei mais ou menos vinte minutos e ler aquilo com calma. Precisa de muita explicação. É curioso. Acaba por ser um bocadito dubio tantas são as possiveis interpretações. Aqui fica um registo - “Espécie de classe de honra instituida por um soberano ou autoridade suprema para recompensar o mérito pessoal”, mas há mais, muito mais. Fico com a ideia de que as Ordens são um conceito antigo baseada em valores altruistas. Não diz lá mas é um resumo meu. No entanto e a finalizar diz o seguinte e aqui fica também o registo - “Nova Ordem, designação com que os ditadores alemão Hitler e italiano Mussolini aplicavam, aos países invadidos pelos seus exércitos durante a Segunda Guerra Mundial, um regime de opressão e expoliação económica que em nada diferia da ocupação pura e simples sem limites nem códigos”. Vá-se lá entender, se um homem mata alguém é um assassino, se um homem mata milhões é um conquistador.

Para se fazer parte de uma Ordem, seja lá o que isso signifique portanto, é preciso prestar provas de que se pode fazer parte dessa Ordem. É uma espécie de mérito por serviços prestados. Pois a dada altura dessa interessante entrevista o Bastonário da Ordem dos Advogados diz entre outras coisas que na Ordem que ele representa há muitos criminosos... Tal como o Goucha, também eu fiquei ainda mais alerta, só que, como era o Goucha o entrevistador, perguntou ele: -“Então mas isso significa que não podemos confiar na justiça? Significa que não podemos confiar nos advogados que supostamente nos deveriam defender?” Não sei se foram estas as palavras mas foi algo parecido. E o Marinho Pinto ajeitou-se na cadeira e disse que sim. “Sim. Não podemos confiar na nossa justiça”.

Ora bolas! Dito pelo Bastonário da Ordem dos Advogados significa que... espera... não pode ser. Tou tramado! Assim de repente lembrei-me do... como é que ele se chama? Ai, espera... o da Casa Pia... Di não sei quantas. Enfim. São uns quantos.

Beijinhos e essas coisas,